Atravesada por la Vida

Introducción: Desde ayer Camuzzi me tiene clavada en mi casa para aprobar la conexión. Si vienen y no estoy, me cortan el gas y quién sabe cuándo se dignan a volver. Conozco casos que han estado un par de meses sin el servicio porque es como un castigo por no recibirlos en alguna de esas 72 horas, que la empresa dijo que esperes el control. Desar rollo: En estos momentos mi hijo desde la escuela me manda un mensaje: Vení a buscarme, hay amenaza de bomba. Me río, creo que es una joda de él: es su tipo de humor...si. Nos habíamos quedado dormides y se había hecho la vaga idea de que zafaría del día de clases. Pero lo llamo y es cierto. Yo no puedo ir; el director, claro, no me puede atender el teléfono; sin alguien responsable no dejan retirarse a les estudiantes. Ahora estoy en un dilema: ¿voy por mi hijo o espero a los del gas? Desestimo CASI por completo la posibilidad real de una bomba. Y paso a analizar rápidamente por qué alguien podría querer poner un...

  La negación como mecanicismo de defensa, para no derrumbarse cuando es el malestar lo que me atraviesa.

Y si... como siempre... el enamoramiento termina y hay que convivir con la realidad.  El uso de lo que era el maravilloso ecodetergente me empezó a dar alergia, igual que todos los otros. 😪 -Obvio, Marcela, obvio. - me dice mi voz interior, que no siempre escucho. -Si tiene el poder de detergente, es abrasivo, corrosivo... ¡Volvé a ponerte los guantes para lavar, no seas paparula! (Sí. Mi voz interior habla así: difícilmente diga malas palabras porque me trata con bastante cariño y  ¡para diferenciarse de mi voz exterior! si no, no la reconocería!) Y agrega, casi con maldad: -La perfección no existe. 😭

Cuando era chica en mi casa había un póster con su foto a la izquierda, y a la derecha una pregunta escrita con letras rojas (obvio) " ¿Y para esto mi sangre fue derramada?. " Recuerdo haber preguntado qué quería decir y me dijeron que había sido alguien muy importante, que luchó por los pobres. Yo, que había aprendido a leer con Mafalda, entendí muy bien la ironía.  Cuando la cosa se empezó a poner brava, el póster desapareció junto a algunos libros y discos. En su lugar una triste mancha de humedad delataba su au sencia. Hoy quisiera poder cantar a viva voz y celebrar su querida presencia, quisiera que su mensaje sea más que una leve molestia . Pero hoy escucho a los oprimidos por los que él dio su vida, repetir sumisos el mensaje de sus opresores en un país destruido. Y, como nunca antes, me lastima ver repetir a los nostálgicos HLVS como si desde el romanticismo fuera posible construir un mundo más fraterno, más amable. Su ausencia me duele porque este...

Lavé la Essen que estaba pegoteada con crema con el ecodetergente cítrico  y 👍 👍 👍 ¡Demoré más en secarme las manos para sacar cada foto que en lavarla! 🤲 Hice la prueba del agua caliente, para ver si se veían aureolas de aceite y nada. Limpia limpita. 👏 Suficientes pruebas. Quien quiera oir, que oiga. ✌️ ✌️ ✌️ (...y la corto, porque me siento la Doña Petrona de la limpieza y me deprimió ver los rayones de la olla 😨 )  

Cuarenta días después: ¡Se ve feo!!... pero huele bien. 🤔   Vamos a colarlo y ver qué pasa.. Y si funciona... ¡chau Magistral chau!

Dejé el ecodetergente un rato en una taza manchada con té y miren el resultado. 😍 ¡más rápido que con lavandina!!  Pero ustedes, amigues, preguntarán, como ya me lo han hecho saber por otros medios: -¿Qué pasa, Marcela, con los platos engrasados?. Y digo yo, con voz finita de experta en limpieza: - Miren querides: es un líquido, no tiene espuma ni la consistencia de un detergente, pero ¡LIMPIA! obvio que ayudado con una esponja que arrastre. No es lo mismo, pero en mi casa tampoco utilizamo s mucho aceite y/o grasas...y lo mejor de lo mejor, ¡es que mi piel y uñas alérgicas lo toleran genial! (digo casi con lágrimas, mirando a cámara y emocionada total) También lo probé para lavar el piso, y me gustó más aún. Un chorro en el trapo y tendremos pisos limpios, brillantes y con un agradable olor cítrico, amigues. Desde hoy en casa con bicarbonato, vinagre y el ecodetergente cítrico arrasamos con la suciedad. ¡Invito a todes que vengan a hacer la prueba de...

  https://www.lacomuna.com.ar/la_ciudad/donaron-los-organos-de-un-joven-de-roca-en-el-marco-de-la-ley-justina/13045/?fbclid=IwAR2Hk1XyzbKfmB_313q3mnkT4IJgBt1RlQNhTlSWIGICIh4Wwqp-82ajDCw   Ese joven fue mi alumnito. 😥 💙 Compartí muchos meses y anécdotas con esa familia. Le daba clases en la chacra donde vivía cuando él fue trasplantado en el 2007.  Ante la falta de órganos y gracias a un juez, Damián recibió un riñón donado por su padre. El único familiar compatible era su papá, que era único sostén de familia, y había una ley que prohibía que corra ese riesgo. Tuvieron que hacer una presentación judicial para que le permitieran darle salud y mejor calidad de vid a a su hijo. Damián era muy inteligente y a pesar de estar convaleciente tenía mucho entusiasmo. Un día me pregunta cómo restar un número grande porque había leído en un libro que le dejé que nuestro sol se consumiría en mil millones de años y él se había fijado en la fecha de edición de...

Abro Youtube y me sugiere una peli de la Coca Sarli y el karaoke de Sandro.  Netflix me recomienda películas de vampiros.  ¡Mercadolibre me ofrece deshabillés!  Me sorprendo con mis uñas pintadas de rojo pasión.  Y del diario que me dice que ¡¡ yo también estuve allí!! ¡¡¡Qué caminos nuevos me has hecho transitar gustosa, María Robin!!! Sólo agradecerte por ayudarme a conocer estos nuevos sabores. Y saber que no soy la misma que hace unos meses porque hasta la simple acción de planchar las servilletas ahora tiene otro sentido... — me siento nostálgica.  

Emocionante reencuentro en la terminal de colectivos. Esto dijeron las protagonistas: "Fueron 30 horas de incertidumbre: importantes documentos y los mejores calzones estaban en ella".  Mientras que la Valija aseguró: "Temí ser otra víctima de los tratantes de equipajes, pero fue la mala coincidencia de un chofer chicato y un viejo pelotudo que me confundió con la suya. Nunca supe que existiera un pueblo llamado Macachín!!! ...pero salvo llenarme de polvo, ni me tocaron" - afirma todavía polvorienta.

Agustina, 9 años. Sólo sangre mapuche circula por sus venas. Viene de un pueblito de la línea sur. En mayo operaron su corazoncito y a los pocos días hubo que operarla de urgencia del pulmón. Extraña su potrillo que lo cría en el patio de su casa.  -¿Y vos qué vas a hacer cuando yo me vaya?- me dijo en la tercer clase.  Me asombró: nunca antes ningún alumno/a me había preguntado eso... Y me asustó que, desde su tremenda fragilidad, me hable de partidas porque inevitablemente me remitió a algunas otras muy recientes que todavía duelen y me da miedo sufrir otras más. Pocas clases después vuelve con otra pregunta que tampoco antes me había hecho ningún alumno/a:  -¿Cómo fue que me elegiste a mí?  ¡Ahí tuve la certeza: su alma me había andando buscando!! ...para regalarme sus risas, para decirme que me espera con ganas, que se divierte conmigo, para compartir sus preguntas inquietantes y su sabiduría... para darme esperanzas. Y ahora, después de unos meses...

 A las 7 y 45 de la mañana y con un equipo de mate dispuesta a disfrutar el trayecto, me meto entre las chacras para ir a darle clases a una alumna, suponiendo que iba a sorprender a la familia con mi llegada, todavía de noche. Con la indicación que la madre dio a la directora de la escuela, "del INTA 3km para allá (señala al Sur) y 2 km para allá (señala el Oeste)" casi termino en Bubalcó, encajada en el barro varias veces o de trompa en el río.  Cuando me di cuenta que por más calma zen que le pusiera no llegaba a ningún lado, le pregunté al primer ser humano despierto que encontré que era un padre y su hijita esperando el colectivo que me orientó para que no termine en la jaula de los monos del zoo. El segundo ser humano vivo lo busqué en una casa cerca del camino que vi que tenía la puerta abierta. Salió un tipo voluntarioso pero remamado que apenas sabría dónde estaba parado él y demasiado amablemente me acompañó al auto.  Acá ya me había dado ...

Sábado 13 y 30hs. Viento helado y llovizna. Voy al banco, a los cajeros automáticos. En la puerta, como siempre, está el viejito que pide, con su pantalón roto y meado, casi descalzo y con su hediondez, también de siempre, que me taladra hasta el cerebro . L amento reconocerlo pero me molesta mucho. Paso rápido por ahí, sin respirar, porque ya me ha pasado que aunque me haya alejado kilómetros y minutos, llevo su olor conmigo impregnado en mi pituitaria...como para recordarme punzante que él estaba ahí. Cuando me estoy subiendo al auto veo que una mujer se le acerca, le habla. No puedo dejar de observar. Le lleva un taper con unos sándwiches, unas zapatillas y unas medias. El hombre con su bastón no puede hacer mucho, entonces ella se agacha, le pone las medias y las zapatillas. Le da el brazo y lo ayuda a cruzar la calle para que se siente junto a ella, en un banco de la plaza a comer los sándwiches. No sé quien es esta mujer, pero le costaba disimular el desagrado...

Octubre de 1978: Argentina estaba a punto de entrar en guerra con Chile por las islas del canal Beagle. Se realizaban ejercicios de “oscurecimientos” simultáneos en todas las ciudades del valle. Y a Roca/Fiske los trenes llegaban repletos de soldados que serían destinados a la frontera cuando fuera necesario. Mientras, se alojaban en algunas carpas inmensas en el edificio abandonado del aeroclub, a dos cuadras de mi casa.   Ese día de la madre, mi papá ayudado por un par de amigos, organizó una cena de pizzas, empanadas y tortas para todos los soldaditos que estaban lejos de su familia. Alguien le aconsejó que no se metiera, que estaban los milicos de por medio y mi papá le contestó que justamente por eso, esos chicos merecían tener un domingo especial para sobrellevar la distancia de sus casas. Habló con los militares encargados y los autorizaron a ir, siempre y cuando no hubiera alcohol. En un camión de verduras y en varios viajes, ese domingo a la noche, más o ...